Los médicos habían estado seguros. Su gemelo había muerto.
“Es él”, susurró Stefan. “El niño de mis sueños”.
“Stefan, eso es una tontería”, dije, aunque mi voz apenas se mantenía firme. “Nos vamos”.
“No, mamá. ¡Yo lo conozco!”
Antes de que pudiera detenerlo, echó a correr.
El otro niño levantó la vista cuando Stefan se acercó. Se quedaron frente a frente, mirándose. Luego el niño extendió la mano. Stefan la tomó.
Sonrieron al mismo tiempo, con la misma curva en la boca.
Me obligué a caminar hacia ellos.
Cerca había una mujer observando. Debía de tener unos cuarenta y tantos, con ojos cansados y una postura defensiva.
Ella se volvió hacia mí.
Y la reconocí.
Los años habían marcado ligeramente su rostro, pero yo conocía esa cara.
La enfermera.
La misma que había sostenido mi mano mientras firmaba aquellos papeles.
“¿Nos hemos visto antes?”, pregunté despacio.
“No lo creo”, respondió, pero apartó la mirada.
Le mencioné el hospital donde había dado a luz a mis gemelos.
“Sí, trabajé allí antes”, admitió.
“Usted estaba allí cuando di a luz a mis gemelos.”
“Conozco a muchos pacientes.”
Respiré hondo. “Mi hijo tenía un gemelo. Me dijeron que murió.”
Los niños seguían tomados de la mano, susurrando como si se conocieran de toda la vida.
“¿Cómo se llama su hijo?”, pregunté.
Tragó saliva. “Eli.”
